Étiquette : Ombre

L’image de la ville 8

Reproduire, ici, n’est pas servilement copier l’image archivée dans la chambre de la mémoire, chambre qui est un trou bien plus noir encore que la ville, mais la recomposer à partir de son ombre. L’inconnu de l’image, si fortement éprouvé, n’en demeure pas moins ressemblance la plus fidèle à l’image de ce que nous avons vu. Si l’image, sa matière, est en quelque sorte le corps de son inconnu, l’inconnu lui, est en tant qu’esprit de l’image l’esprit de ce que nous avons vu. Re-produire l’image de ce que nous avons vu sera lui rendre une matérialité, de telle sorte que l’inconnu soit plus fortement perçu, éprouvé, que son corps. La forme donnée dans l’écrit à l’image, à partir de son ombre, sera telle que l’inconnu, qui ne peut se disjoindre d’elle, sera plus sensiblement et intellectuellement perçu. Il s’agit de re-produire une forme qui soit, plus que celle de la matière de l’image, une forme-apparition de sa ressemblance.

©Josef Albers Hommage to the square Blue green 1950
WikiArt Fair use

27 Mai 2025

Archive, Chambre, Copie, Ecrit, Esprit, Image, Inconnu, Matière, Mémoire, Ombre, Ressemblance, trou, Ville
L’image de la ville 6

L’inconnu, éprouvé par ces transformations successives, n’est plus qu’une ombre de l’image vue au seuil de ma chambre, le carré noir de la ville, le trou de la ville au bout du couloir, mais cette ombre ou plutôt telle manière d’ombre sur la page, est toujours ressemblance de l’image. L’inconnu est l’ombre de l’image, autant dire sa lumière ou plutôt telle manière de lumière dans la chambre, puis dans l’écrit. S’il ne se reconnait pas dans l’image, c’est que nous l’avons éloignée de lui, lui qui ne cesse pour autant d’être sa ressemblance et qu’aucune transformation ne peut vaincre. L’ombre, étant son inconnu, est plus meuble, mouvante, que la lumière, l’image n’est que changeante, selon la couleur du rideau. Ressemblance n’est pas copie que le temps pâlit.

© Josef Albers Hommage to the square : Greek island 1957
WikiArt Fair use

20 Mai 2025

Copie, Fenêtre, Image, Inconnu, Lumière, Ombre, Ressemblance, Transformation, Ville
souvent Vénus se repose

Dans le verso, ici, de la lumière, où nulle force mâle ne violente les mots, où ne rampe la puissance d’énoncer une faute, ce jeu cruel des dieux, de leurs pendants humains, souvent Vénus se repose. L’ombre étire le réduit, des fleurs la petitesse, un convoi de fourmis, les courbes d’une rivière sur le ciment qui mousse. Abri que cette image, du lieu en noir et blanc, que sa douce rigueur, la vérité sonore des choses indécises. Mais au soir, passant par dessus, la couleur s’en mêle et décline les teintes, outre l’orange crépusculaire, de l’oubli qu’on se fabrique ‒

Vénus en son salon #35

28 février 2023

Couleur, Image, Lumière, Ombre, Oubli, Vénus
la danse inquiète des bruits

Découpes de phrases ou de mots, qu’on se dit les mêlant aux couleurs, fragments de feux des motocyclettes, la rouille des taxis, à la danse inquiète des bruits, les pas attendus ne vibrent qu’en soi, des voix font une ombre aux rues, supplémentaire, dans le salon Vénus vit un éboulement, léger glissement de sa chair, sous la pensée qu’à l’heure, si personne ne vient, rentrer seule lui mettra, plus encore, le cœur à découvert. Tout se brouille à l’entour, les objets sans histoire, la lumière qui crachote, son regard sur la glace

Vénus en son salon #20

15 novembre 2022

Bruit, Chair, Danse, Lumière, Ombre, Salon, Vénus, Voix
le métal de sa paume usée

Sa clarté, Vénus, mince lame de verre, opposée à la rue, frontière, il le faut bien pourtant, le monde tout extérieur pénètre son salon, s’assoit, dessous ses doigts, le métal de sa paume usée, et du soleil à contresens aussi, parfois, qui la traverse, fait une ombre de la lumière, peut-être qu’on éprouve, malgré sa rudesse, une forme de paix, qu’on en ressort oiseau, d’une autre planète ‒ Vénus, d’aucun côté, ne se laisse entrevoir, ne livre qu’une image, qu’une excentricité banale, familière, à chaque jour son chapeau, petites mises en scène, des nuages de fleurs, dans un pot ;

Vénus en son salon #9

9 août 2022

Chapeau, Doigts, Frontière, Image, Lumière, Oiseau, Ombre, Planète, Rue, Vénus
les ombres et le bizarre

Qu’importe où, on se promène : inaperçus, danser, sans que nous intrigue la brutalité, celle des mots, du voir, sans que l’on ploie sous la violence, la plissure des menaces, le corps s’insère, chaloupe, dans le flot ; on finit devant un verre, à dire peu, à se taire, mesurant tout, les ombres et le bizarre, des inconnus qui passent ‒ la cour, derrière, enfer des choses jetées là ; une pièce où les heures s’emmêlent, les senteurs d’éponge et de bois pourri ; pour jouer, Vénus tend l’oreille, vers ce qui, entre les murs alors n’existait pas, l’imprévisible du monde-ci ‒

Vénus en son salon #8

2 août 2022

Corps, Cour, Mots, Ombre, Vénus
Nous, des ombres sans bruit

Bifurcations (du texte aussi) qui désemparent, son imprévu, tes hardes dans un demi-pousse à peine, tu pleures derrière la maison. Cette chambre, je l’aimais. Vénus t’accueille au salon. On peut dormir sur un coussin puant le cosmétique, l’amidon de manioc, mais provisoire, sauf que de lourds rideaux n’éteignent pas la rue, le flux public, les camions. Ni d’être à moitié dehors. Trois jours me hantent la fenêtre close, la rigole odorante, le pépiage des sénégalis, l’univers qu’on se fabrique à partir de rien et cette aspiration curieuse à la normalité. Qui ne serait qu’un faux-semblant de toute manière.

Éros Sambóko #47

Sommes sortis agonisants d’un sermon plein de haine. Fraichement né, le verbe ploie déjà sous les poncifs. La sainte Famille défile dans l’allée. Applaudissez pour elle. Et les pécheurs sont humiliés. On se dérobe aux souhaits graisseux, poignées de main charnelles. Filons à l’appartement boire du vin et dans l’ivresse dresser une question : comment s’être rendus, voués, offerts à la géhenne. On mange un gâteau de misère. Ce qui semble le soir finit. Nous, des ombres sans bruit. Sous les festons de lumière, avec une présence dans l’esprit, Tiré repart au marigot, Vénus et moi à la vitrine. L’obsédant début de la nuit.

Éros Sambóko #48

1 mars 2022

Chambre, Nuit, Ombre, Ville
Il regarde par les bords

Il déambule entre les boutiques, toutes le long du trottoir. S’exposent des mini-sapins, leur chevelure factice. Du papier cadeau, où tu mires un revenant dans sa face interne, derrière la mort une image de toi. Des boules, ornements divers et des dragons chinois, un étrange arrangement. Éros goute l’hétéroclite, qu’il regarde par les bords. Il voit les chevilles des gens, repère, vite parce que ça fuit, s’en veut que pour rien une ombre le fascine. Arrive que sur la distance d’un corps au sien un silence devienne crument théâtre de l’amour, qu’en une seconde l’acte soit joué, de l’alchimie des odeurs à sa triste fin.
Éros Sambóko #36

4 janvier 2022

Corps, Ombre, Silence
L’ombre d’une main

Éros fume la nuit. Dans la cour vide, presque nu. À trois heures il pousse jusqu’à la rue, au milieu, ce moment sans humains, s’assoit sur le goudron qui se repose. Il y a des graphies d’insectes dans le halo du lampadaire urbain. L’ombre d’une main qui porte à sa bouche l’incandescence d’un bâton bleu, la fumée par les narines, l’aspect de ses doigts de pied. L’air surfe sur sa peau chaude à l’endroit des reins. Éros respire avant que vienne, haletant déjà, le camion du jour, chargé d’ognons et de misère. Son plein phare entre tes deux yeux.
Éros Sambóko #34

14 décembre 2021

Corps, Main, Nuit, Ombre, Peau