Catégorie : Vénus en son salon

notre propre géométrie

Retour au salon, les jambes moins lasses. Arrose les plantes avec minutie. Du dehors observe la réfraction, celle de la contenance des corps, le biais du vitrage, l’amorti des sons, la perspective de ce constant mirage qu’ajustent les nerfs à notre vision (et les signaux de la migraine, le prélude d’une insomnie). Comme d’une autre se parle de soi, pour tenter de s’apercevoir, casser l’angle d’où l’on mesure, à partir des vieilles tournures, notre propre géométrie. Puis rentre au logis, ondulante, belle, au sein du plaisir de penser plus loin que l’amer des jours.

Vénus en son salon #50

S’achève ici cette série.
Commencera, sans doute en octobre prochain, Tirésias de nuit.
Puis nous retrouverons les trois (Éros, Vénus, Tirésias) au bord de l’eau.

13 juin 2023

Corps, Salon, Vénus, Ville
désaxer l’optique

Parfois vont ensemble épuiser le temps, la maigre durée d’un match de foot qui colle les gens devant leurs écrans. Quel plaisir alors, à danser frivoles, des pas de côté au milieu des rues, transformer les vues, désaxer l’optique, voir tout autrement, selon le format cadrer film noir, drama, comédie, et du peu qu’on croise inventer les noms, un bout de l’histoire. En faire des esprits ou des vagabonds. De telle, une déesse visitant la terre. Ailleurs dans la ville marche Tirésias, qui sourit d’entendre nos conversations : qu’on rentre croquer deux trois caramels ‒

Vénus en son salon #49

6 juin 2023

Danse, Eros, Film, Foot, Plaisir, Tirésias, Vénus, Ville
l’haleine d’une mangue ouverte

Quand sa voix dedans vibre trop, Vénus retrouve Éros au bord de son lit, l’écoute lui dire la nuit, les tressaillements du cœur, comment les corps se donnent puis s’enfuient, comment on résiste à l’enfer, que ces choses parlent de l’esprit, ça l’apaise, la chambre, le volet clos, un subtil parfum nu d’écorce et de peau, l’haleine d’une mangue ouverte. Énonce le jour, la douleur des doigts, le sang dans les veines, en mots drôles, précis, coupants, et comment aussi se rendre secrète, avec ses chapeaux, son look bizarre, dériver, triste, heureuse, jusque vers le soir ‒

Vénus en son salon #48

30 Mai 2023

Chambre, Chapeau, Corps, Doigts, Eros, Lit, Parfum, Sang, Soir, Vénus, Ville, Voix
ce que fait l’inattendu

Quelques traits noirs soulignent des objets. Quand elles entrent, les clientes ne savent plus-où voir, vacillent sur leurs os, appellent leur mémoire [nous n’habitons que les repères qu’on s’agence dans le cerveau]. Vénus s’amuse de l’étonnement nerveux, la milliseconde de l’instant qui dérègle la carte, du trouble de leur cliché, d’un doute sur soi-même. De ce que fait l’inattendu. Puis s’attriste qu’après le jeu, la parole demeure identique, endormie, vulgaire. Retourne en son repli, pas si joyeux que ça, là où l’on se survit, autant qu’à la béate ignorance des autres.

Vénus en son salon #47

23 Mai 2023

Mémoire, Parole, Vénus, Ville
un mot nouveau sur le miroir

D’où ce retrait, pesant mais bienheureux, lieu de soi qui n’offre d’accès qu’à celles qui le devinent, et ceux qui le côtoient, contrée sans loi où délirer, se lire, se dé-livrer, inventer tant d’autres manières, de marcher, de rire, d’étendre les bras. Et se garder de la police, vivre hors de l’image d’un dieu. Vénus change le décor. Applique des carrés de couleur sur les étagères, les panneaux de bois : orange, bleu, vert, du rouge, un violet curieux, pour perdre les yeux, qu’ils se sentent ailleurs. Écrit chaque jour, avec du rose à lèvres, un mot nouveau sur le miroir ;

Vénus en son salon #46

16 Mai 2023

Couleur, Décor, Mots, Vénus, Ville
que la vie semble morne

Peut-être au Japon, mais pas plus d’une ou deux semaines. Zoé rapporterait des peignes, des kilos d’ornements. On manque de fantaisie, que la vie semble morne ‒ quoi nous retient, les us, des habitudes qui façonnent, rempart contre le destin, le voisinage de la mort, ou rien. On fait du bruit, sur le trottoir, ici-même, dans les maisons, allant de place en place d’un deuil continuel, d’un théâtre face aux défunts. On trottine au son des trompettes, de chœurs mécaniques et des sermons rageurs envers les possédés que patiente la colère divine ;

Vénus en son salon #45

9 Mai 2023

Japon, Vénus, Vie, Zoé
partir loin pour des iles

Vénus ne sait si Zoé viendra, évanescente telle un mot, aussitôt qu’on le prononce, légère, prête à des causeries sans fin et des speechs emphatiques ‒ Tirésias demande : où se perd le dit du monde, qui s’amuit, dans quelles sphères, quelqu’un entend-il ça, les signes, au cours des années-lumière ‒ qui font un revers au malheur, au non-parlé de la misère, sur aussi bien la distance entre les planètes que l’élection de miss Afrique, le cours du dollar canadien, l’achat des terres par la Chine, les noyades en bord de mer. Et qu’enfin se verrait partir loin pour des iles

Vénus en son salon #44

2 Mai 2023

Signes, Tirésias, Vénus, Zoé
un reflet sans malice

Si pris de crainte ou de désarroi, d’un spasme musculaire, on cherche dehors près du mur un peu de fraicheur dans l’air, tout parait sans secours, hostile, sauf quand on se regarde et que l’on voit de soi un reflet sans malice, compris celui des déceptions de nos amours charnelles. Le train de minuit corne, au loin vers les barrières, peut-être que des gens rôdent encore sur la voie, pareils à des squelettes surgis du tombeau. On cause en crapotant, jusqu’à l’heure du froid, de l’enfance, de notre premier coup, et qu’on ne voudrait pas finir seul, dans la nécessité

Vénus en son salon #43

25 avril 2023

Amour, Enfance, Train, Vénus, Ville
dormir aux abords

On ressemble à des choses, elles et leurs images, à leur façon de se tenir, de se jouer de nous. On peut ainsi durer longtemps, sans faire, dans la rue, au salon, ne pas rentrer chez soi, dormir aux abords, goutant la part inconnue en qui l’on demeure, inconnue disant : qu’un certain nombre ignore, de ceux-là qui se crèvent eux-même les yeux. Quand la nuit devient dense, les musiques tues, les corps délacés, que flotte sur le quartier l’atonie des cerveaux, on se raconte de fausses histoires, on invente ce qu’au dernier jour, l’autre confesserait gaiment, de ses pensées ‒

Vénus en son salon #42

18 avril 2023

Nuit, Regard, Rue, Salon, Vénus, Ville
l’imprévu du dehors

Ou des fois, lampe éteinte, devenir le vitrage sur qui les formes glissent, joindre l’imprévu du dehors aux tableaux qu’on fabrique, des mini hasards dans l’image, des accrocs de temps, l’hésitation rare d’un passant dont le regard trébuche, qui sitôt se reprend, s’efface, court devant, vers ce qu’on ne voit pas. Confondre les plans et ne plus sortir. Une couleur parfois plonge de côté dans la noirceur. Ou, comme un dimanche, rien ne bouge. On flaire la durée, on renifle l’instant, tout devient affaire de sentir. On piste la forme des odeurs. Vénus pense à Zoé ‒

Vénus en son salon #41

11 avril 2023

Couleur, Image, Lumière, Regard, Vénus, Ville, Zoé