Chemin tournant

quelques plants d’achillée

Entre l’enceinte et le salon, un bout de carrelage, chutes rosâtres, grises, du rebut de faux marbre, avec des veinules et des éclaboussures d’ardoise métamorphique. Au centre d’un carré, une étoile primaire. Vénus appelle ça pléiade pour nos pieds ou encore le jardin caché. Car y poussent en pots quelques plants d’achillée, des strelitzia, du romarin. Juste assez de place pour qu’éclosent des trois les pensées clandestines, s’évadent nos rêveries battues par le vent. Une carte en lichens sur les parpaings du mur déborde le tracé, fluvial et lagunaire

Vénus en son salon #32

7 février 2023

Carré, Etoile, Salon, Vénus
Abattoir

Ça sent le bucle, la chair des bêtes
qui ne crient pas quand je dors.

J’entends seulement, à flanc de colline, des voix humaines,
le souffle des nettoyeurs.

2 février 2023

Bêtes, Chair, Voix
trop près des tinettes

On vivote, corps défendant, dans les arrière-cours de l’imaginaire, le nôtre et celui du commun, mais trop près des tinettes. D’où le détour, l’écartement. Un intervalle de fréquence. À toujours se mouvoir sur le bord des gens, sans qu’affleure la distance. Tirésias parlerait d’exercice clownesque, quand d’un pas de côté on voit une chose étrange au milieu du désert, le cœur de l’autre, son rire féminin et sa haine secrète, la peur de vieillir seul dans les relégations. On se retrouve au moins loin d’un public idiot. Vénus dit : tu ressasses, qu’on fait partie du cirque ‒

Vénus en son salon #31

31 janvier 2023

Corps, Tirésias, Vénus, Vie
Découpes

La ville découpe le corps de travers.

Des pépinières je n’ai vu que le flou, sauf des Pourpiers en fleurs et des Plantes crevettes, sans les deux lèvres qui fendent leurs coroles. Au Mexique on les nomme Cola de camarón. Je marche penché, un peu comme elles.

Après, sur le pont, une sorte de peur.

Qu’est-ce qui se tait et qu’est-ce qui crie ?
Ce qui revient au même à l’intérieur.

Les noix d’arec ont muri.

26 janvier 2023

Carré, Corps, Fenêtre, Ville
l’ombre d’une fête

Demi-jour que notre vie, dit Éros, l’ombre d’une fête, on ne sort pas en cheveux, nus, d’ailleurs on ne sort plus du lieu où l’on se perd, paysage à couvert sous des lianes géantes, transportons le décor et toute sa comédie, le tableau qu’on se peint d’amours impossibles aux étreintes sauvages, la figure qu’on sert à autrui (licite prostitution). Vénus avoue que ça épuise au point de ne plus sentir la faim, d’aspirer seulement parfois à des plaisirs minimes, d’insignifiantes joies, loin du sexuel, qui pourraient se couler dans une éternité, dans une simple présence intime

Vénus en son salon #30

24 janvier 2023

Cheveux, Décor, Fête, Paysage, Vénus, Vie
sur de l’eau désœuvrée

Les immeubles, les collines aussi, tout parait flottant sur de l’eau désœuvrée, oisive. Ça oscille légèrement. Dans la tête, et sa mesure du temps. Vénus, à certaines heures, s’emporte contre la machine, sourit devant son gouter, fantasme ou chantonne. Si Éros sonne, on fuit jusqu’au bois, au lac, où l’on traine, précédant la mort, chacun de nos pas, flânons en lisière, en bordure de tout, les nuits, la détresse, les réprobations, la vieille infortune et le soin qu’on prend à se départir du mode courant, on marche toujours offrant aux regards l’un ou l’autre portrait de soi ;

Vénus en son salon #29

17 janvier 2023

Eau, Eros, Nuit, Temps, Vénus
on traque une lexie nouvelle

Sur la ville et soi, une nuée vitreuse, pas de ciel, d’arrière-plan aux formules du matin, ni de lignes dans un lointain, vivre s’apparente à chercher les mots, d’un discours qu’on déchirera le soir même. On traque une lexie nouvelle, la rayure que ferait au dessin le vol improbable d’un guêpier nain, plus qu’un trait d’ailleurs, une fantaisie, ou tel profil de visage survenant d’une ruelle, au crâne allongé, et les yeux marins. Ou le soulagement que procure la pluie. Vénus prétexte l’achat d’un fruit, d’une boite de sardines, d’un sachet de lait, pour faire provision et remplir la page.

Vénus en son salon #28

10 janvier 2023

Ciel, Mots, Pluie, Vénus, Ville
un reste d’hier au fond des bassines

Sort de la nuit comme une buse de son aire, scrutant à l’entour du drap, voit qu’un peu de salive glisse sur l’oreiller, défroisse le jour en papier, la liste des à faire, s’applique sans bonheur aux gestes animaux, passe la revue des émonctoires, traine aux vécés, dans la cuisine, allume les infos pour garder sa colère, brasse un yaourt avec du miel et des épices, qui selon la note boostent la libido. Avise les nuages d’un ciel noir de guerre, l’angle des vérandas, le linge oublié, les portions de cours, un reste d’hier au fond des bassines ‒

Vénus en son salon #27

3 janvier 2023

Chambre, Corps, Fenêtre, Nuit, Vénus
lumière(s)

Avec ces photographies, prises à Barcelone en septembre dernier, je vous souhaite une année 23 pleine de lumineux envols (lucioles, poissons, méduses, fleurs et astres divers…), malgré l’obscurité et la pesanteur du monde.

Casa Batlló, À. Gaudí

31 décembre 2022

Barcelone, Gaudì, Lumière
sans cadre, sans débord

L’esprit fabrique le songe, au mitan, d’une surface immense, sans cadre, sans débord, l’embrasure de tout, du désordre des eaux et du souffle tournant, la forme informe d’une image qui ne ressemble à ce qui se voit de sa vie soumise, Vénus alors, par cet ouvert, échappe à son tourment. Mais que l’on condamne au rêve sa jeunesse embrunit la vision. Ils veulent que tu ne regardes qu’à travers la lentille sale d’un judas ou la grille de leur pensée, vives sans ivresse, si tu jouis, que tu le fasses dans le rectangle vertueux de leurs filmographies ‒

Vénus en son salon #26

27 décembre 2022

Carré, Fenêtre, Image, Vénus