Chemin tournant

une tremblante tendresse

Car le hors-cadre, ce que croient faussement la foule, les journaux, la ruse, cette fiction du déguisement, le fantasme gestuel, de nous : en-dedans, plus un monde solaire que leurs mythologies, plus de joie que leur rire méchant, un peu certes craintive, imparfaite, Vénus ajoute à nos débats : une tremblante tendresse, que l’on ne vit au même étage. Et de rentrer dans l’antre, dans la cage, coiffer quelques mégères pépiantes, et de grimer leurs faces alourdies par la conjugalité. Reste aussi qu’on désespère, pas moins que, à certains jours, ou d’autres pas

Vénus en son salon #39

28 mars 2023

Joie, Tendresse, Vénus
l’inquiétude des bêtes

On aime ces dévers, où gite une vie prudente, que personne ne voit, ces figures du côté qui penche, nous incline. En vivant l’inquiétude des bêtes dans leurs trous. La façon dont elles causent aussi, le verbe sous le masque des futilités, comment elles écoutent jusqu’à perte de son. Vénus dit la tanière en parlant du salon ‒ plutôt pour se moquer de toute l’obscurité mise derrière les façades. Leurs faux-airs de clarté. Les gens ignorent habiter pareillement sous la terre. Nous d’emblée on préfère le bas, l’enfoui, le caché, Vénus dit encore chérir la lumière.

Vénus en son salon #38

21 mars 2023

Lumière, Salon, Vénus, Vie
la part vive d’ombrage

Sur l’arase, pas de verre brisé. On se tient, séparés, dans l’obscur du langage, la part vive d’ombrage qu’offre le mur d’enclos, et de son autre bord, en pensée, au sein d’une vague friche, qui descend. Dont le désordre troue la logique des mots. On reste ainsi ou l’inverse, à se dire sans parler. On regarde le silence des herbes. D’un peu loin, contre la pente adverse, nous scrutent les maisons de leurs fenêtres vides. Amas de crânes inhabités. Tout en bas, bruit une sécheresse, murmure selon Vénus d’un sexe délaissé, ronron de vieux pubis en attente des eaux ‒

Vénus en son salon #37

14 mars 2023

Fenêtre, Langage, Mots, Sexe, Silence, Vénus
un aspect de mangrove

Là quand il pleut (beaucoup), ça prend un aspect de mangrove, d’un territoire flou, comme arrive sur le miroir que se brouille le maquillage des faces ou d’une même odeur les formes imprécises, à ne plus reconnaitre son propre corps. Vénus avance que l’eau nous fait changer de place, opère des transmutations. Qu’alors on peut voir dans la rue de grandes femmes-poissons (non comparables aux sirènes) et des lanternes de cargos ou de simples pinasses traversant les constellations. Ensuite du soleil rétablit le cadrage, l’ordre des dimensions mentales.

Vénus en son salon #36

6 mars 2023

Cadre, Eau, Miroir, Pluie, Rue, Vénus
Présence

Ici, c’est comme ailleurs le bruit et la fureur du monde,
mais avec une tout autre présence des corps.

Un théâtre de corps qui demeurent terrestres.

Les yeux pourtant se détournent,
les forêts sont passées et les rivières défuntes.

Le bruit et la fureur du monde, il me semble avoir lu ces mots dans La chambre de Jacob, de Virginia Woolf.

Le bruit et la fureur du monde, il me semble l’avoir lu dans La chambre de Jacob de Virginia Woolf

3 mars 2023

Corps, Présence, Théâtre, Ville, Yeux
souvent Vénus se repose

Dans le verso, ici, de la lumière, où nulle force mâle ne violente les mots, où ne rampe la puissance d’énoncer une faute, ce jeu cruel des dieux, de leurs pendants humains, souvent Vénus se repose. L’ombre étire le réduit, des fleurs la petitesse, un convoi de fourmis, les courbes d’une rivière sur le ciment qui mousse. Abri que cette image, du lieu en noir et blanc, que sa douce rigueur, la vérité sonore des choses indécises. Mais au soir, passant par dessus, la couleur s’en mêle et décline les teintes, outre l’orange crépusculaire, de l’oubli qu’on se fabrique ‒

Vénus en son salon #35

28 février 2023

Couleur, Image, Lumière, Ombre, Oubli, Vénus
l’oreille près de la clochette

Vénus, entre clientes, quand ne demeure contre la vitre à regarder, s’étend derrière, au fond, dans un grabat, jouit d’une latence, d’une suspension, mais l’oreille près de la clochette. Ici ou là : zone d’ambigüité, comme une plage de la mer conjoint l’éloignement et la proximité. Et dedans, la lampe ouverte, qui assigne une réserve au temps, un semblant de fixité, tient son angoisse ailleurs, de l’autre côté. Se pense sur un navire qui erre, malgré l’ancre au mouillage, poussé à des ilots tranquilles, où vivent d’étonnants marins, anges sans vertus ni malignité.

Vénus en son salon #34

21 février 2023

Angoisse, Lampe, Mer, Temps, Vénus, Vitre
une lecture des peaux

De nos corps contraints. Parjures. Repoussés. On en fait l’invention, un atlas de chairs, une lecture des peaux. Tout un itinéraire. Incisions de l’enfance. Signes d’âge nubile. Empreintes des fornications. Puis on ne dit plus rien ou sinon que les eaux viennent lustrer la mémoire. On s’entend très loin de la terre, aux confins du bruit, des cadences humaines, aspirant à la vaste immobilité, aux vertiges de sa vitesse. Connaissant le malheur, dès la porte franchie, de ne pas exister, on sort pourtant, nuit venue, aller vers d’autres bans, les mêmes, s’y confondre ;

Vénus en son salon #33

14 février 2023

Chair, Corps, Mémoire, Peau, Vénus
quelques plants d’achillée

Entre l’enceinte et le salon, un bout de carrelage, chutes rosâtres, grises, du rebut de faux marbre, avec des veinules et des éclaboussures d’ardoise métamorphique. Au centre d’un carré, une étoile primaire. Vénus appelle ça pléiade pour nos pieds ou encore le jardin caché. Car y poussent en pots quelques plants d’achillée, des strelitzia, du romarin. Juste assez de place pour qu’éclosent des trois les pensées clandestines, s’évadent nos rêveries battues par le vent. Une carte en lichens sur les parpaings du mur déborde le tracé, fluvial et lagunaire

Vénus en son salon #32

7 février 2023

Carré, Etoile, Salon, Vénus
Abattoir

Ça sent le bucle, la chair des bêtes
qui ne crient pas quand je dors.

J’entends seulement, à flanc de colline, des voix humaines,
le souffle des nettoyeurs.

2 février 2023

Bêtes, Chair, Voix