Chemin tournant

Zoé descend, du ciel et des hypnoses

Quand se couchant, remontent des bribes de supplique, la gorge déglutit le nom primordial ; à qui rendre, à quoi, le jour épuisé ; dans la mousse s’enfonce le corporel, son épaisseur crue ; jambes pliées, Vénus s’endort, un rêve joue sa musique, fanfare échevelée, cocasse, transpirante ‒ Zoé descend, du ciel et des hypnoses, en robe de non-mariée ‒ à travers les sonorités, gala, fête, comice ou célébration du pouvoir qu’offre une fin de semaine, inconsciente, marmonne des bouts de prière, des syllabes tendres et jaculatoires.

Vénus en son salon #25

20 décembre 2022

Musique, Rêve, Sommeil, Vénus, Zoé
défait, le lit patiente

Ça pue la bonde dès l’entrée, les lotus chancis d’un voilage de douche et le fond d’escarpins, la rumeur du monde au quartier, de cette ville où peu d’oiseaux, sauf un gobemouche bleu, Vénus se rappelle, qui dansait sur la courbe visqueuse d’une fleur de bananier. Aussi l’infusion de thé et les sécrétions du sommeil. Défait, le lit patiente l’humiliation de son corps, le désœuvrement de ses doigts, qui déchirent un sachet de noodles, au dessus de l’évier, de sa bouche tétant l’image, formée par la pensée, d’une autre, grande ouverte, qui l’aimante

Vénus en son salon #24

13 décembre 2022

Chambre, Corps, Lit, Sommeil, Vénus, Ville
là où se marient le sel et le café

En premier, un sofa parme, ses coussins gris, sur lequel, certaines nuits, une langue-pirogue remonta sa rivière, jusqu’à l’émersion des rochers, puis là où se marient le sel et le café, Vénus ne voit d’abord que lui, l’empreinte de ses courbatures, les cernes du souvenir, un pouf ratatiné que la fenêtre décolore, qui ne bouge plus comme un vieux chien, table basse, avec tissu, brodé d’asiatiques lanternes, rideau d’un ton vert. Branche la radio, le ventilateur, ne sachant que faire, s’ajuste au poids de l’air, rêvasse qu’un amour s’en vient

Vénus en son salon #23

6 décembre 2022

Amour, Café, Fenêtre, Nuit, Vénus
dans le secteur des luminaires

Devançant toute chimie à l’intérieur de soi, ce qui sécrète un gout et ses élans, du salon au studio, Vénus hâte son pas, plutôt la sombre chambre, en bas, que des éclairs artificiels, les fausses vertus, l’innocence, dont la foule se revêt ; vers le carrefour, puis au tournant, dans le secteur des luminaires, distrait quand même l’instant, donne à l’ouverture de sa porte la dimension d’un regret, achète des sucreries turques, du beignet déjà rassis, qui sent les plages de l’océan, la graisse des poubelles, grignote et rêve face à l’or des encadrements

Vénus en son salon #22

29 novembre 2022

Chambre, Salon, Vénus
dans la presque fraîcheur

Et s’il pleut depuis, dans la presque fraîcheur, les cloisons se resserrent autour de l’illusion, du double caractère. Vénus enlève les débris, la tombée des conversations, jette à la rigole, sourit que plus tard, au fond du canal, Éros verra flotter le spectre de son jour. Assise, se relève, tourne au sein du rectangle étroit (semble réfléchir), expire l’effondrement, quotidien. Bâcle l’issue, l’envie aussi de croiser des vivants, mais l’œil reste mécanique, aigu, prévenant toute ligne en déroute à l’extérieur des gens, affranchie de leur presse.

Vénus en son salon #21

22 novembre 2022

Eros, Jour, Pluie, Vénus
la danse inquiète des bruits

Découpes de phrases ou de mots, qu’on se dit les mêlant aux couleurs, fragments de feux des motocyclettes, la rouille des taxis, à la danse inquiète des bruits, les pas attendus ne vibrent qu’en soi, des voix font une ombre aux rues, supplémentaire, dans le salon Vénus vit un éboulement, léger glissement de sa chair, sous la pensée qu’à l’heure, si personne ne vient, rentrer seule lui mettra, plus encore, le cœur à découvert. Tout se brouille à l’entour, les objets sans histoire, la lumière qui crachote, son regard sur la glace

Vénus en son salon #20

15 novembre 2022

Bruit, Chair, Danse, Lumière, Ombre, Salon, Vénus, Voix
devoir parler de voir rire même

Le timbre montre sa coupure ‒ l’anfractuosité du ventre, un rocher ‒ devoir parler de voir rire même, la voix s’en ferme, et dans les jambes le sang griffe, fait trembler la hauteur du son, quand la main presque d’une autre fouille des savanes mortes, en regardant le mur, ses granules, des points, pixels à l’horizon, autant d’images d’un possible noyé par le désespoir. À quoi donc se raccroche-t-on, Éros dirait : l’habitude, Tirésias : au vieil oubli, ce fond-chaos de l’univers, en avant de nous. Soudain, la nuit, sa jolie gueule contre le miroir ‒

Vénus en son salon #19

8 novembre 2022

Eros, Main, Nuit, Oubli, Sang, Vénus, Voix
le creusement que fait la nuit

Sa beauté chasserait les intrusions cliniques, l’angoisse sableuse des longs jours, le creusement que fait la nuit et de tenir la mémoire en avant de ce qui passe, dans un guet perpétuel ‒ romprait le cours de la songerie, qui lui fore le corps jusqu’à son squelette. Car aussi ça déborde du skaï l’odeur des huiles pour le bain, les crèmes, le fard, en rivières emplissant tout, avec des paroles qui surnagent, et des rires, autour du crâne, comme des tourbillonnements de mouches, quand vient seule la peine de haler le récit vers la fin cruelle du soir

Vénus en son salon #18

1 novembre 2022

Beauté, Corps, Mémoire, Nuit, Soir, Vénus
seule une étrange faim

Le lieu, son vide, le peu (la glace sur une coiffeuse stratifiée et deux chaises roses, moulées pour l’attente), le vide plutôt dedans, qui fait le rien du jour, berce le temps, où tournoie son dégout de tout, Vénus l’arpente, le mesure, en triturant des têtes ; seule une étrange faim dans le mouvement de soi, que la vie fuse du trou des rues, gicle d’entre les musiques, rende une visite juste abolissant les foules, et transmue cet interne désert en bas, derrière la faille, l’incision, les coulures, après l’enfance mélancolique à fond d’impasse, où tant d’envers

Vénus en son salon #17

25 octobre 2022

Temps, Vénus, Vide, Vie
relaver la terre

Vénus taquine, à l’entrée des boutiques, les faux-corps blancs, chapeaute leurs têtes chauves, en pince la rigidité, puis à neuf heures, déjà lasse, ouvre son salon, ignorant où se trouve son moi, si noyé par l’ennui de tout, si reflué aux pourtours des mille choses routinières, relaver la terre, sa vêture de lino, renverser le siège, essuyer les pieds, redoutant qui peut entrer vider ses gestes du plaisir de faire et tortillonner ses pensées dans la filasse tombée des brosses, noire, atteindre ses rêves avec seulement des mots, des oracles d’église, de trottoirs, les voix de la radio

Vénus en son salon #16

18 octobre 2022

Corps, Vénus